Пушкін крізь усе життя, або Куди нас мчить карета долі?

Пушкін крізь усе життя, або Куди нас мчить карета долі?

Про Пушкіна написано багато. Зараз, напередодні 180-річчя з дня його смерті, з'являться ще сотні статей і есе. Все, що я напишу, усього лише крихітна, непомітна крапля в океані під назвою "Пушкініана". Але ця крапля буде щирою і чистою, бо серце моє повно тихого болю по улюбленому поетові.

Це не банальність і не заїжджені слова. Пушкін дійсно увійшов до мого життя з дитинства під мірний голос няні, що читала мені його казки з величезної книги в червоній оксамитовій палітурці. І чарівна безпосередність дитини — я сприймала почуте настільки живо, немов могла дотягнутися до нього рукою, поторкати лиснючу спинку Кота-ученого, посмикати золотий ланцюг, по якому він все ходив і ходив кругом.


З Пушкіним я росла. З юнацьким максималізмом ненавиділа його дружину — заморожену мадонну Наталію, що так і не зрозуміла і не прийняла Поета(простий, дбайливий і добрий генерал Ланской був ближчий і зрозуміліший її душі і плоті). І тільки з роками зрозуміла, що неможливо любити насильно навіть генія(а може, генія — особливо, тому що він у сто разів чутливіше за звичайну людину).

І можливо, Пушкіну було не так важливо, чи любить його дружина, головне, що любив він сам і в ній бачив "чистісінькій привабливості чистісінький зразок". І будучи вже на смертному одрі, не переставав піклуватися про "чистісінький зразок":

"Ти надівай по мені траур два роки, від'їжджай в село, щоб не говорили про тебе поганого, а потім виходь заміж".

Ким для Пушкіна була його Ташенька, я зрозуміла, тільки прочитавши пронизливий вірш Багрицкого:

І Пушкін падає у блакитнуватий

Колючий сніг. Він знає — тут кінець.

Недаремно в груди його увійшов крилатий

Безжальний і жалячий свинець.


Кров на сорочці. Порожнина хутряна

Відкинута. Полози деренчать.

Ліси і сніг. І нудьга путня

Візок відноситься назад, назад.

Він дрімає, Пушкін.

Згадує знову

Те, що закоханому

забути не можна, -


Розсипані кучері Гончаровой

І тихі медові очі.

З Пушкіним я тривожилася. І беззвітне почуття страху перед величчю цього світу, що лякає, відгукувалося в мені напруженими, схвильованими віршами:

Нескінченні, потворні

У смутній місяця грі

Закрутилися біси разни

Точно листя в листопаді.


Скільки їх? Куди їх женуть?.

Що так тужливо співають?

Чи домового ховають?

Відьму чи заміж видають?.

З Пушкіним я дорослішала. І іноді моя втомлена розчарованість від життя знаходила відгук в знайомих і карбованих рядках поезії:

Але сумно думати, що марно

Була нам молодість дана


Що змінювали їй повсякчас

Що обдурила нас вона.

Що наші кращі бажання

Що наші свіжі мріяння

Зітліли швидкою чергою

Як листя осені гнилої.


Сумно бачити перед собою

Одних обідів довгий ряд

Дивитися на життя як на обряд

І услід за чинним натовпом

Йти, не розділяючи з нею

Ні загальних думок, ні пристрастей.

З Пушкіним я, напевно, і постарію. І якщо доведеться, згадаю наостанок його знамениті вісім рядків:

Пора, мій друг, пора! Спокою серце просить

Летять за днями дні і щодня відносить

Частинку буття, а ми з тобою удвох

Припускаємо жити, і зирк — якраз помремо!

На світі щастя немає, а є спокій і воля.

Давно завидна мріється мені доля -

Давно, втомлений раб, замислив я втечу

У обитель далеку праць і чистої млості.

Спасибі вам, Олександр Сергійович, що Ви є в моєму житті. Ось моя маленька крапля любові у величезному океані під назвою "Пушкініана". Але крапля чиста, щира і вірна, який тільки і може бути справжня любов.


Надрукувати